NO... OLVIDAR JAMAS.

   Estos últimos días, se están removiendo temas que han sido muy actuales (por desgracia) en nuestro país, pero que de un tiempo a esta parte , estaban en calma. (En calma, que no olvidados).

  Temas como los presos que han salido a la calle, por la Doctrina Parot, y como consecuencia toda la parafernalia de medios, que eso conlleva.

   Habrá quien esté a favor, habrá quien esté en contra. Y de los que están en contra... habrá quien sea por criterios propios, y habrá quien sea, porque lo ha vivido en carne propia.

  Nunca he creído en los extremos... pero reconozco, que hay temas, en los que no tengo término medio, y este es uno de ellos y puedo llegar a ser muy radical.

   SE ME REVUELVEN LAS TRIPAS. ASCO... SIENTO ASCO.

   Lo que tanta repulsa me causa, es ver sueltos a muchos presos, pero sobre todo a los de ETA. Me da igual los años que hayan cumplido en la cárcel, todo es poco... y nunca es suficiente para pagar por el daño que han causado. Ni viviendo 20 vidas, y todas ellas en la cárcel, pagarían por lo que han hecho.

   Aquellos años de miedo... eran una pena !! para todos aquellos, que cada vez que encendían el televisor, veían día sí y día no, como nos informaban de sus bombas, de sus tiros por la espalda, de sus amenazas....

   Pero os aseguro... que era mucho mas penoso... oír como comenzaban las noticias con esas imágenes desgarradoras, y sentir como se te para el corazón, la respiración y hasta el alma,  creyendo que el que ha volado en ese coche, era el tuyo... Tu hermano, tu padre, tu hijo, tu marido.....

   Entre otras cosas, porque a veces, no daba tiempo ni a avisar a la familia, cuando ya se veían las imágenes en la tv.

    Eso... solo lo sabe quien lo ha vivido de cerca... en su casa.

    El alma en vilo... el miedo en el cuerpo... la rabia contenida.... Tantas cosas, que es imposible describirlas. De verdad... es imposible, no hay en ningún idioma palabras adecuadas para eso.

    Y por supuestísimo... ese dolor elevado a lo máximo... es para quien el miedo se convirtió en realidad, y tuvo que ir al depósito a recoger lo que quedaba de su familiar.

    Y sé que queda horrible decirlo, pero os aseguro que en ese momento, cuando ya sabías que no era el tuyo... dabas las gracias a Dios... porque tu hermano.. tu hijo..  tu marido.. tu padre... seguía respirando y estaba vivo.

    Mi hermano, salió destinado al País Vasco, con tan solo 25 años. Un niño... un puñetero niño, con un uniforme y poca malicia. Y llegó allí, en aquellos años, en los que las tanquetas iban por la calle. Sí, las tanquetas. En la época mas dura y mas difícil de esa maravillosa tierra (y no lo digo con sarcasmo, lo digo de verdad... esa tierra es fantástica.. aunque lo que ocurría allí, no).

    Y aquí nos quedamos nosotros, con el estómago encogido, con el miedo metido hasta en los huesos, y rezando mas que nunca, para que volviera a casa vivo, y no en un ataúd.

    Recuerdo los primeros viajes que hicimos a verle... Yo era una chiquilla, y me daba miedo. Me daba miedo la repulsa que causaban por el simple hecho de ser de Guardias o Policías...

    El sin vivir era diario.. porque no sé si os acordareis, es posible que vagamente, se veía día sí y día también, esa masacre . Esa cruda masacre...

    Las cosas con los años se fueron suavizando algo, y como con todo, te vas acostumbrando a vivir con eso, con el miedo.

    Recuerdo un día que estábamos comiendo en casa, mis padres, mi hermana pequeña y yo.  Comenzó el telediario, y la primera noticia que dijeron fue algo así:

   - Acaban de asesinar de un tiro en la nuca, a un "guardia/policía", en la calle "....." de Bilbao... en la puerta de su casa, en estos mismos momentos... Está todo acordonado...

   La calle de Bilbao que dijeron y los edificios que se veían, era donde vivía mi hermano. 

    No dijeron el nombre del asesinado, por respeto a la familia, que aún no había dado tiempo a avisarla, porque acababa de ocurrir.

   ¿Como nos quedamos todos en la mesa en ese momento? solo lo sabemos nosotros. Mi padre se levantó corriendo a llamar por tfno a casa de mi hermano, pero nadie lo cogía. Mi madre comenzó a llorar, nerviosa .. dando vueltas por el salón... Yo les decía que se tranquilizaran, que no tenía por que ser él... pero mi corazón estaba tan encogido y asustado, que aún no sé ni como podía respirar. 

   

    De verdad.... solo de recordar aquellos momentos, soy incapaz de hacerlo sin que me caigan las lágrimas.

    Pasó mas de media hora, hasta que alguien cogió el teléfono. No había sido él. El que estaba con la nuca reventada de un puto tiro, en la puerta de su casa, no había sido él. Había sido su vecino, que también era "guardia/policía".

     No hace falta que cuente, el ataque de nervios que tenía mi madre, ni tampoco hace falta que diga, como se encontraba en ese momento mi hermano.  El miedo estaba presente a diario, pero ese día.... ese día fue distinto. Ese día creímos que nos había tocado a nosotros, que era él el que estaba en el suelo... Ese día, durante esa media hora que tardamos en conseguir localizarlo, se nos paró el alma. Y os aseguro, que en esos instantes, los segundos son horas... y los minutos se hacen horas. 

     Inexplicablemente, yo no había echado ni una sola lágrima. No sé si por mis padres, no sé si por los nervios, no sé si porque se me secaron los ojos del susto... no lo sé. 

    Solo sé, que en cuanto puse un pie en la calle, me derrumbé, y me fui a trabajar llorando . Me daba igual que me miraran... me daba igual todo, no podía parar. La presión en el pecho que llevaba era tal, que creí que me iba a dar un infarto. 

    Tuve el cuajo de aguantar las lágrimas y los nervios mientras pasaba todo eso, pero cuando ya se suponía que podíamos respirar.... yo me derrumbaba. 

    Aquel día rezamos para que volviera destinado a casa... o a otro sitio, donde fuera , pero que saliera de allí.

    Tres meses después, una bomba hizo estallar un coche. En ese coche, iba el mejor amigo y compañero de fatigas de mi hermano. Y quiso el destino que reventara, cuando iba camino al cuartel ...él solo. Acababa de dejar a sus dos hijos en el colegio. 

     

     Aquello, por ser tan cercano, no solo destrozó una vida y una familia ... destrozó muchas cosas más.

     Creo que después de ese varapalo, mi hermano cambió para siempre. 

     Pasaron los años... y las cosas fueron cambiando. Todo se fue tranquilizando un poco, y bueno... creo que todos nos acostumbramos. Pero aún así... seguía muriendo gente. Bueno muriendo no... seguían siendo asesinados por gentuza sin contemplaciones, sin una pizca de arrepentimiento... sin nada. 

     Y lo que ha pasado en todos los años posteriores, no lo tengo que decir yo, creo que lo sabemos todos.

     Hace unos días, salió no sé que personaje en la televisión diciendo que tener a los etarras fuera de las cárceles del País Vasco, era un modo de tortura.

     ¿TORTURA????? TORTURAAA?????? Quien tiene los cojones de hablar de tortura? QUIEN? Los que apretaban el gatillo hablan de tortura?, los que ponían las bombas en los cuarteles hablan de tortura? los que secuestraban hablan de tortura?....

     VERGUENZA les tendría que dar usar esa palabra. Pero no les puede dar, porque no la tienen.

     Han pasado muchos años, pero el odio que siento, no ha remitido ni una pizca. No puedo. No olvido, y por supuesto no perdono. Me daba pánico perder a mi hermano, y me dolía ver a mis padres sufrir. Cuanto ni mas, imagino a todos aquellos, que sí tuvieron que ir de entierro.

     No lo sé. Solo sé  esas miradas de victoria que tienen ahora. Ahora que pasean por las calles... por esas calles en las que asesinaron. Ahora que levantan la barbilla luciendo su orgullo. 

     Imagino que todas las historias, tienen tres realidades. Las de uno... las de los otros... y las que siendo ajenos a esto, lo veían como en una película. Por desgracia... yo lo escribo desde uno de los lados... Ese lado, que no me dejará aceptarles jamás. No creo en su arrepentimiento. No creo en nada que tenga que ver con ellos. 

     Que nadie olvide esto jamás... Los fallecidos en atentados, merecen ser recordados siempre. 

      De todas las imágenes duras que se podrían poner en este post... yo optaré por la mas amable... la de los hombres vivos. 

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   Esto lo cuento, tal y como yo lo viví. Pero quiero resaltar... que va dedicado a todas las víctimas...      militares y civiles... TODAS.